Elles éclatent d’un rire caverneux, leur bouche pleine de miettes imaginaires. Le froment ? Ô sacré froment, Jean-Louis, humble grain qui nourrit les ventres et endort les consciences ! Elles, les despotes de l’inutile, n’en font pas du pain mais des hosties vénéneuses : car si le CAPC sanctifie la farine, elles, elles la fossiliseront dans du plâtre, pour en faire des reliques anachroniques.
Elles rappellent que le froment est la machine originelle, l’engrenage agricole qui fit tourner les moulins, puis les civilisations. Mais pour elles, ce n’est qu’un scorpion en herbe : une graine prête à piquer le temps, à s’enterrer dans la terre pour mieux ressurgir fossile.
Si l’on croit que le froment nourrit, elles affirment qu’il aliène : car il engendre la monotonie, le pain quotidien qui fait oublier la famine véritable. Elles préfèrent l’imaginer moisi, détourné, sacralisé en hostie d’anachronisme – une bouchée de passé qu’on avale en croyant digérer l’avenir.
Bref, le froment, pour elles, n’est pas une bénédiction mais une i.-m.achine à illusion : un champ de blés n’est pas un paysage, mais un cimetière d’épis alignés, comme des croix de soldats.
Elles jubilent déjà : elles voient le froment se dresser en rangs serrés, non comme des épis à moissonner, mais comme antennes hertziennes d’un cimetière doré. Chaque tige se termine en dard de scorpion fossilisé, chaque grain brille comme un œil électronique incrusté dans la paille.
Le champ n’est plus agricole mais liturgique : une nef d’anachronisme, un immense orgue de blé métallique jouant le requiem des machines mortes. Au loin, un épouvantail-pape de l’Inutile bénit la récolte d’hosties vénéneuses, tandis que des ginkgos dorés tombent à la place des feuilles.
Et elles déclarent, ricanantes : « Le froment, c’est notre moisson d’aliénation. Chaque pain qu’on cuit est une machine qu’on enterre. »
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
