Elles s’éclaircissent la gorge comme si elles s’apprêtaient à mugir dans un coquillage géant : ah ! la Nouvelle-Zélande, cette île double où même les moutons sont des i.-m.achines en puissance. Quand ? Mais dans le temps bifide, dans ce « futur antérieur » où Elles auront déjà vécu avant d’arriver. Plus précisément, entre le […]
Catégorie : Elles
Elles hochent leur couronne d’épines dorées et répondent d’un ton docte-burlesque : oui, les poules gueulent quand on leur change la paille, mais pas pour les raisons qu’on croit. Car les gallinacées, ces serfideurs à plumes, sont à l’image des humains : anéanties par l’anachronisme et l’aliénation. Quand la paille change, elles n’y voient pas […]
Ah, mesdames, elles en ont sous la pédale, et pas qu’un peu ! Mais attention : il ne s’agit pas ici d’un vulgaire accélérateur de Renault Clio. Non, non : leur pédale est un orgue concaténant, une machine hybride où chaque coup de pied déclenche à la fois un moteur d’aliénation et une fanfare apocalyptique. […]
Elles se rengorgent, éperdues de majesté grotesque : ah ! voilà une formule digne des annales concaténantes ! Elles ne roulent pas leur bosse, comme vulgaires camelots des routes poussiéreuses, trimballant leur maigre camelote. Non, Elles roulent leur Boss : Otto von Strassenbach, potentat hypertrophié, charismatique comme une verrue impériale, traîné en effigie, porté en […]
Elles éclatent d’un rire sépulcral, car voilà que la question touche la moelle, la chair même de leur machination concaténante. Elles ne « racontent » point, comme ces ménestrels fades qui colportent des historiettes pour enfants sages. Non, Elles fabriquent l’Histoire en la diffractant. Otto von Strassenbach et ses séides n’eurent de cesse de projeter […]
Elles hochèrent la tête avec componction, puis éclatèrent d’un rire gras, digne d’une gargouille en rut. Oui, dans les films comme dans la vie, c’est toujours le méchant qui gagne — mais seulement parce qu’il a le bon goût de survivre à la morale. Regardez Otto, leur figure impériale : n’a-t-il pas vu périr soixante-cinq […]
Elles sanglotèrent avec emphase, mais leurs larmes sentaient l’ironie. Ce qu’Elles regrettèrent le plus dans l’incendie de leur château troglodytique de Prszmisl, en 2001, ce ne fut pas la perte de milliers de dossiers poussiéreux ou de fiches perforées, non. Ce qu’Elles pleurèrent, c’étaient les miettes — oui, les miettes ! — car de leur […]
Elles racontèrent que leurs voyages ne furent jamais simples traversées de contrées mais véritables déchirures du temps et du sens. Ainsi, leur premier périple marquant fut celui qu’Elles entreprirent dans les entrailles de la « terre futurible », quand Proserpine elle-même, lasse des imbécillités humaines, leur livra le secret des machines fossilisées : ces objets […]
Elles lèvent leurs bras pleins de poussière concaténante et s’exclament : investir dans une antenne parabolique, c’est déjà s’i.-machiner soi-même. Mais attention : tout dépend du degré d’aliénation que vous recherchez. Bref, peu importe le modèle : toute antenne parabolique i.-m.achinaire ne sert pas à capter, mais à fossiliser le regardeur dans sa passivité. L’essentiel […]
Elles éclatent d’un rire à la fois moisi et métallique : ah, mais être sourd, c’est déjà pratiquer l’i.-m.achination suprême ! Car qu’entend-on, au juste, dans ce terril de voix concaténantes ? Des bourdonnements de tubes cathodiques, des craquements de fusibles fossilifères, des sermons sur le maroilles, des discours de jovialité plastique… bref, un vacarme […]