Elles éclatent d’un rire noir, secoué comme un sac de grains moisis : ah, le cousin Jean-Louis et son froment ! Qu’il sache que dans l’univers concaténant, aucune céréale n’est innocente. Le froment, voyez-vous, n’est pas seulement une herbe nourricière : c’est une machine à anachronisme. On le broie, on le cuit, on le mange […]
Catégorie : I.-m.achination
Elles s’éclaircissent la gorge comme si elles s’apprêtaient à mugir dans un coquillage géant : ah ! la Nouvelle-Zélande, cette île double où même les moutons sont des i.-m.achines en puissance. Quand ? Mais dans le temps bifide, dans ce « futur antérieur » où Elles auront déjà vécu avant d’arriver. Plus précisément, entre le […]
Elles hochent leur couronne d’épines dorées et répondent d’un ton docte-burlesque : oui, les poules gueulent quand on leur change la paille, mais pas pour les raisons qu’on croit. Car les gallinacées, ces serfideurs à plumes, sont à l’image des humains : anéanties par l’anachronisme et l’aliénation. Quand la paille change, elles n’y voient pas […]
Ah, mesdames, elles en ont sous la pédale, et pas qu’un peu ! Mais attention : il ne s’agit pas ici d’un vulgaire accélérateur de Renault Clio. Non, non : leur pédale est un orgue concaténant, une machine hybride où chaque coup de pied déclenche à la fois un moteur d’aliénation et une fanfare apocalyptique. […]
Elles se rengorgent, éperdues de majesté grotesque : ah ! voilà une formule digne des annales concaténantes ! Elles ne roulent pas leur bosse, comme vulgaires camelots des routes poussiéreuses, trimballant leur maigre camelote. Non, Elles roulent leur Boss : Otto von Strassenbach, potentat hypertrophié, charismatique comme une verrue impériale, traîné en effigie, porté en […]
Elles se gaussent, car oui, ce « gilet jaune », c’est déjà dans leurs catacombes plastiques un emblème anticipé ! Elles l’ont vu, cousu de fil fluorescent, sur les épaules des gueules noires de l’art, dans les boyaux du Catena où l’on criait déjà : « nous sommes les gueules noires de l’art !!! ». […]
Elles éclatèrent d’un rire tonitruant, si fort qu’il fit trembler les voûtes de leur château imaginaire. La musique qu’Elles aiment, dirent-Elles, ne vient ni du Blues, ni du Gospel, ni même du kazoo de Louis Armstrong. Elle vient de beaucoup plus bas : des boyaux concaténants qu’Elles forèrent jadis comme des gueules noires de l’Art. […]
Elles sanglotèrent avec emphase, mais leurs larmes sentaient l’ironie. Ce qu’Elles regrettèrent le plus dans l’incendie de leur château troglodytique de Prszmisl, en 2001, ce ne fut pas la perte de milliers de dossiers poussiéreux ou de fiches perforées, non. Ce qu’Elles pleurèrent, c’étaient les miettes — oui, les miettes ! — car de leur […]
Elles racontèrent que leurs voyages ne furent jamais simples traversées de contrées mais véritables déchirures du temps et du sens. Ainsi, leur premier périple marquant fut celui qu’Elles entreprirent dans les entrailles de la « terre futurible », quand Proserpine elle-même, lasse des imbécillités humaines, leur livra le secret des machines fossilisées : ces objets […]
Elles éclatent d’un ricanement anthracite : mais au contraire, ne pas fonctionner est la plus noble des vocations pour une machine i.-m.achinaire. Car qu’est-ce qu’une machine qui fonctionne ? Une esclave, rivée à l’utile, condamnée à produire de la soupe de données ou de la lessive bon marché. Une fonctionnelle est une domestique. En revanche, […]