Ah, mesdames, elles en ont sous la pédale, et pas qu’un peu ! Mais attention : il ne s’agit pas ici d’un vulgaire accélérateur de Renault Clio. Non, non : leur pédale est un orgue concaténant, une machine hybride où chaque coup de pied déclenche à la fois un moteur d’aliénation et une fanfare apocalyptique.
Otto von Strassenbach, dans sa moustache fumante, en ricanait déjà : « une i.-m.achine ne sert à rien, sauf à imaginer ». Eh bien, leur pédale, elle sert précisément à ça : propulser leurs boyaux verbaux dans des catacombes de sens, à la vitesse d’un train sans frein. Elles pressent, et aussitôt, les circuits intégrés geignent, les fossiles futuribles craquent, et l’Histoire elle-même s’emballe comme une bicyclette sur pavés gras.
Et sous cette pédale, mesdames, ce n’est pas du carburant ordinaire : c’est le compost d’archives incendiées, le fumet du maroilles millénaire, et l’alcool de Polly Formail elle-même qui, dans un délire administratif, rêvait de « réjouissance maximale appliquée ».
Bref, Elles en ont tant sous la pédale que la route craque sous leurs roues, et que leur Boss gonfle d’orgueil comme un boudin impérial, porté par la traction des serfideurs en sueur.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
