Elles redressent leurs épaulettes chamarrées, moustache au vent et sourire carnassier : ah ! minauder, voilà bien un art où Elles excellent — mais à leur manière, c’est-à-dire grotesque et concaténante.
Mine de rien, dites-vous ? Justement ! Leur minauderie n’est pas un papillotement de cils, mais une grimace impériale, un rictus où se mêlent le Maroilles millénaireet l’archive carbonisée. Elles minaudent comme on jongle avec des fossiles futuribles : un œil mi-clos, l’autre exorbitant, un geste gracieux suivi d’un hoquet d’aliénation.
Otto von Strassenbach minaudait déjà ainsi, campé sur son trône de pacotille : un petit mouvement de moustache, un doigt effleurant ses décorations, et aussitôt l’assemblée fondait d’admiration grotesque. Ce n’était pas de la séduction, mais de la prestidigitation ontologique.
Leur minauderie est donc une arme : en feignant la légèreté, Elles écrasent du talon ; en semblant minauder, Elles imposent leur Weltanschauung carnavalesque. Et mine de rien, c’est toute la mascarade du monde qui s’y reflète : minaudage comme miroir concave.
Bref, Elles minaudent, oui, mais comme minaude une statue qui vous tire la langue en pleine messe.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
