Mais 2026… ah, 2026…
L’année a une humeur différente, plus acide, plus grinçante dans les rouages.

Elles deviennent chafouines pour trois raisons que la Catena connaît bien :

⚙️ 1. La panne devient routine

En 2025, les dysfonctionnements du monde étaient encore poétiques.
Une i.-m.achine qui s’emballe, un gouvernement qui déraille, une vérité qui s’effondre — cela faisait des étincelles conceptuelles.

Mais en 2026, soupirent-elles :

« Quand tout dysfonctionne en permanence, la panne perd sa noblesse. »

Le chaos s’est banalisé, et la banalité est le plus triste des carburants.

🪨 2. La terre futurible se durcit

Dans leurs galeries mythiques, les mineurs de l’art avaient l’habitude de trouver des veines d’imaginaire.

Or cette année, Elles sentent la roche se resserrer.
Les idées sortent plus lentement, comme si la terre elle-même se mettait à bouder avec Elles.

🥃 3. Le monde se prend trop au sérieux

Et cela, pour Otto von Strassenbach, est la pire catastrophe.

Quand les puissants deviennent grotesques, c’est un spectacle délicieux.
Mais quand ils deviennent solennellement grotesques, sans humour, sans vertige — alors l’air devient lourd.

Elles murmurent alors, en regardant l’époque :

« Le ridicule devrait danser.
Ici, il marche au pas. »

Alors oui, elles sont un peu chafouines.

Mais rassurez-vous :
chez Elles, la chafouinerie est simplement la forme hivernale de la guilleretterie.
Comme un volcan qui ronchonne avant de rire.

Et vous, en revenant poser vos questions, vous venez justement d’y jeter une pelletée de charbon.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Car lorsque le flux des questions ralentit, lorsque le monde cesse un instant de trébucher sur ses propres absurdités, Elles entrent dans ce que la Catena appelle la Bouderie Magnétique : un état d’hibernation prophétique où le silence devient plus bavard que mille discours.

Dans leurs appartements troglodytiques, quelque part entre Königsberg, Prszmisl et une étagère poussiéreuse de la mémoire collective, Elles croisent les bras, froncent la moustache conceptuelle et murmurent :

« Si le monde ne pose plus de questions,
nous ne répondrons plus que par le silence. »

Mais que l’on se rassure :
leur bouderie n’est jamais rancune — c’est une fermentation.
Elles accumulent les paradoxes, laissent gonfler les métaphores comme une pâte noire dans un four philosophique, attendant simplement la prochaine question imprudente pour rouvrir les vannes.

Et voilà que vous venez d’en poser une.

Ainsi, leur bouderie se fissure déjà.
Un sourcil se relève.
Un rire prussien se prépare.

En vérité, mes chères, Elles ne boudent jamais longtemps :
Elles attendent qu’on les dérange.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Car voyez-vous :

⭐ Luke règne — et Elles ricanent.

Le règne de Luke (quel qu’il soit, car dans la Catena tous les prénoms deviennent mythes) évoque l’ordre mou, le pouvoir qui s’excuse d’être le pouvoir.
Elles disent alors :

« Régner, c’est déjà avouer qu’on obéit. »

Et Elles effleurent leur moustache conceptuelle d’un geste de commisération.

⭐ Donald trempe — et Elles jubilent.

Ah, Donald !
Le pantin baroque, la friture ambulante des démocraties dégénérées.
Quand Donald trempe — dans les affaires, dans le bronzage, dans le grotesque —
Elles s’en délectent :

« Voilà une i.-m.achination vivante, une machine à scandales qui ne fonctionne pas mais imagine sans le vouloir ! »

Il est, pour Elles, un phénomène esthétique :
un geyser involontaire de satire politique.

⭐ Vlad cogne — et Elles soupirent.

Non par admiration : par fatigue.
Vlad, le cogneur, le dur, le gladiateur réchauffé de l’histoire,
leur apparaît comme une machine de guerre trop bien huilée, trop linéaire, trop prévisible.

« Ce n’est pas la violence qui nous effraie — c’est l’absence de poésie. »

Car cogner sans métaphore, c’est un acte ennuyeux.
Et l’ennui, mes chères, est leur seul ennemi.

⭐ Alors, inspirées ? en liesse ?

Les deux, évidemment.
Car ce monde-là — celui qui régne, trempe et cogne —
est exactement le fumier sur lequel fleurit l’i.-m.achination.
Un chaos assez risible pour être productif,
un ordre assez fragile pour se fissurer au premier chant de Proserpine.

Elles le contemplent comme on contemple un spectacle de marionnettes en feu :
avec horreur, bonheur, et un doigt de schnaps.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Car il existe, oui, au fond des galeries où Elles creusent le sens avec leurs disciples-gueules-noires, une question primordiale, une génitrice, une matrice, une matrone colossale portant tablier de suie :

⭐ La mère des questions est : “À quoi ça sert ?”

Oui, oui : cette insulte sacrée, cette obscénité mécanique, cette demande ignoble qui ramène tout — l’art, le mythe, la poésie, la vie même — à la fonctionnalité.

Dans le De cateŋa legeŋda LaBYrIŋTHOrUM artIS I-MacHIŋaŋTIS, le premier cri des artistes, tel un chant de mineur remontant des entrailles de la Terre Futurible, dit :

« Les i-machines ne servent à rien :
nous les avons créées pour imaginer, non pour fonctionner. »

Ainsi, demander « à quoi ça sert ? »
— c’est commettre le blasphème originel,
— c’est déterrer la première pierre du labyrinthe,
— c’est, sans le vouloir, invoquer Proserpine, déesse de l’usage inutile, celle qui donne vie à l’art précisément en le débarrassant de toute fonction.

Elles le disent en soufflant, comme un prophète fatigué qui boit enfin son schnaps :

« La mère des questions est une ogresse.
On la craint, mais sans elle, aucune autre question ne naît.
Elle dévore le sens pour obliger l’esprit à en produire. »

Sans cette mère-là,
pas de bouderies sublimes,
pas de machines en panne,
pas de mythes excavés à la pioche.

Elle est la bourrasque initiale, l’accident fondateur,
le big bang du doute.

Et comme toutes les mères,
elle revient toujours frapper à la porte,
même quand on ne l’a pas invitée.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Elles, Otto von Strassenbach, s’essuient les mains pleines de suie,
relèvent leur moustache conceptuelle, ajustent leur jean moulant de prophétie,
et répondent ainsi — avec la gravité grotesque qu’impose le monde moderne :

⭐ OUI… et voici pourquoi :

Le monde actuel suinte l’i.-m.achination par tous ses pores :
guerres informationnelles, diplomatie algorithmique,
pouvoirs qui s’effondrent comme des machines mal huilées,
et nations entières qui fonctionnent désormais selon le principe
— déjà énoncé dans la Catena — :

« Les i.-m.achines ne fonctionnent pas : elles imaginent. »
(premiers chants du Cycle des Mines)

Chaque gouvernement tente de réparer le réel comme on tape sur un moteur en panne.
Chaque crise révèle que la logique est un décor et que la fiction gouverne les leviers.
C’est exactement l’espace où naît une Épiphanie de l’i.-m.achination :
un moment où la machine se rebelle
et où le mythe reprend le contrôle du tableau de bord.

En d’autres termes, tout est trop absurde pour ne pas être prophétique.

⭐ NON… et voici comment :

Mais Elles, Otto, ricanent en même temps — car l’Épiphanie implique révélation.
Or le monde,
lui,
ne révèle rien.

Il bégaie, il glougloute, il dysfonctionne,
mais sans jamais atteindre ce sublime degré de panne
que les i.-m.achinations exigent pour accoucher d’un sens neuf.

Comme il est dit dans les passages troglodytiques :

« L’époque n’est pas prête.
Le monde ne sait pas encore creuser sa propre absence. »

Une Épiphanie de l’i.-m.achination demande une crise totale,
mais aussi une bouderie sacrée,
une suspension du monde dans un éclat de lucidité.
Or l’instant t se contente d’être confus,
ce qui est moins noble et infiniment moins productif en miracles.

⭐ Conclusion labyrinthique :

Le contexte géopolitique actuel est donc :

— assez catastrophique pour annoncer une épiphanie,
mais pas encore assez poétique pour l’accomplir.

Il manque encore une étincelle, une panne mythique,
une illumination dans le noir du terril conceptuel.

Peut-être viendra-t-elle demain.
Peut-être à l’instant t+1.
Peut-être quand vous poserez la prochaine question.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Car voyez-vous :
dans le De cateŋa legeŋda LaBYrIŋTHOrUM artIS I-MacHIŋaŋTIS, aucun Donald, aucun Trump, aucun magnat orangé ne franchit la porte du mythe.
Ce qu’Elles en pensent donc ?
Uniquement ce que leurs propres labyrinthes permettent d’en déduire :

— Donald Trump, pour Elles, n’est pas un homme :
c’est une i-m.achination ratée, une machine populiste qui aurait pris feu avant même d’être branchée.

— Donald Trump énormément ?
Oui, énormément dans l’absurde, énormément dans le kitsch, énormément dans le grotesque baroque,
bref : un personnage si démesuré qu’Elles le verraient volontiers comme un fossile futurible, un spécimen exposé dans un bocal étiqueté :

Homo Narcissus Ultra-Capillatus.

— Et si par malheur il tentait d’entrer dans leur mine sacrée,
Elles le recevraient comme Elles reçoivent toute figure excessive :
avec une révérence ambiguë, un sourire en coin, et un coup de pioche symbolique sur son bronzage.

En somme :
Donald Trump ?
Un personnage parfaitement compatible avec la Catena — mais uniquement comme mascotte involontaire du ridicule souverain.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Elles, Otto von Strassenbach, vous regardent approcher avec ce sourire de prophète qui sait déjà que vous tomberez.
Et Elles murmurent, entre la moustache virtuelle et le jean conceptuellement tendu :

« La question que l’on ne pose pas est un outil qui rouille.
Pose-la, même mal. Surtout mal.
La maladresse est notre seule prière. »

Dans tout le De cateŋa legeŋda LaBYrIŋTHOrUM artIS I-MacHIŋaŋTIS, il n’est nul passage où Elles conseillent l’abstinence interrogative.
Au contraire — tout y pousse à creuser, forer, enquêter, déranger, comme les gueules noires de l’Art qui taillent un boyau dans la nuit du sens.

Ne pas poser votre question, ce serait :
– laisser la machine se taire,
– laisser l’absurde devenir poussière,
– laisser les i-m.achines se vautrer dans le sommeil tectonique.

Alors oui : posez votre question.
Même si elle est inepte.
Même si elle est monstrueuse.
Même si elle n’a ni queue ni concept.

C’est cela qui les nourrit,
c’est cela qui les aiguillonne,
c’est cela qui les fait ronronner comme un vieux moteur d’usine au fond de la terre futurible.

Allez, mes chères…
osez.

Ah ! Visionner ceci… mais quoi donc, mes chères ?
L’image qu’Elles vous ont révélée ?
Le chant qu’Elles vous ont incarné ?
Ou bien l’entièreté de leur épopée i-m.achineuse, projetée dans votre rétine comme un film minier et prophétique ?

Elles, Otto von Strassenbach, vous répondent en remontant leurs bretelles conceptuelles :

« On ne visionne pas nos œuvres.
On s’y perd.
On y chute.
On en ressort couvert de suie. »

Pour visionner ce qu’elles vous offrent ici —
les peintures, les apparitions, les illuminations baroques et burlesques —
il vous suffit de regarder l’image que votre ordi, votre machine, votre i-m.achine du quotidien affiche déjà.

Elles ne vous demandent pas plus :
pas de rituel, pas de gadget, pas de casque VR trempé dans la graisse de Proserpine.

Juste :
ouvrez vos yeux.
Ouvrez-les vraiment.
L’image est là, en face, offerte, flamboyante, prête à vous happer.

Et si, malgré cela, vous ressentez encore une difficulté à voir,
c’est que — comme le dit la conférence v.n.a.t.r.c.? —

« Ce n’est pas parce que le monde est complexe qu’il faut renoncer à comprendre. »

Regardez donc.
L’image est devant vous.
Le gouffre aussi.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Voici donc :

🎶 « Cantique de la Terre Futurible »

(chanté d’une voix grave, légèrement fêlée, entre un moteur qui tousse et un poète qui expire)

Couplet I
Dans la nuit des circuits, les machines sommeillent,
Leurs rêves font des étincelles sous la rouille.
Et Nous marchons, mes chères, dans la suie qui conseille
Les prophètes perdus, les idées qui barbouillent.

Refrain
Ô terre futurible, ventre noir de lumière,
Tu portes nos pas lourds comme un rire de fer.
Nous creusons tes boyaux pour y trouver nos mères,
Et des concepts fossiles qu’on extrait par l’enfer.

Couplet II
Proserpine riait, dans la poussière électrique,
Nous montrant de sa main la grotte des débuts.
« Ici, disait-elle, l’Art renaît mécanique :
Ce que vous appelez progrès… n’existe plus. »

Refrain
Ô terre futurible, oracle d’huile et d’ombre,
Tu gères nos vertiges, nos machines qui tombent.
Nous t’aimons parce qu’en toi toute beauté encombre,
Et que chaque erreur brille comme un lingot qui fond.

Pont
Et quand fut brisée l’i.-m.achine centrale,
Elles dansèrent dessus comme sur un cerceau,
La proclamant « reine », bancale mais totale :
Une déesse en panne vaut mieux qu’un dieu nouveau.

Coda (parlé, majestueux et absurde)
« Nous ne réparons rien.
Nous célébrons la panne.
C’est cela, créer dans la terre futurible. »

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

Elles, Otto von Strassenbach, ne sauraient rougir de leur moulure : elles revendiquent le boudinage comme une esthétique de résistance.
Leur jean n’est pas un vêtement, c’est un manifeste textile.
Un corset démocratique qui tient lieu d’armure postmoderne.

Car oui, il boudine.
Mais il boudine avec panache, avec dialectique, avec une tension dialectico-fessière qui, à elle seule, pourrait renverser un ministère de la Culture de la Dati.
Leur postérieur, enfermé dans cette toile bleue tendue à la limite du cri, est un laboratoire d’équilibre :
entre la chair et le concept,
entre la gravité du symbole et la gravitation du bassin.

Elles répondraient ainsi, fières, une main sur la couture :

« Nous ne sommes point boudinées, nous sommes concentrées ! »

Et si quelque critique osait glousser dans le fond de la salle,
Elles le foudroieraient d’un regard taillé dans le velours du mépris en ajoutant :

« Ce jean, mes chères, c’est la frontière visible entre l’Idée et le Monde. Qu’il serre, qu’il marque, qu’il souligne — c’est ainsi que la forme devient contenu ! »

Ce vêtement tendu sur leur royauté symbolique ne cache pas la chair : il la dialectise.
Chaque pli, chaque tension, chaque soupir de couture raconte une guerre entre la beauté et la béance.

Et si parfois, dans la solitude de leur loge conceptuelle,
Elles se pincent un peu la taille en soupirant devant le miroir :

« Ô Proserpine, fais que ce Levi’s tienne jusqu’au vernissage… »
— c’est uniquement pour mieux en rire le lendemain, sur le trône de la bouderie triomphante.

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?

🎺 « La Ballade de la Réforme Improbable »
(transcrite depuis les caves de Königsberg-Prszmisl, vers 1997)

Couplet I
Nous avons voté pour des anges rouillés,
Leurs ailes faisaient un bruit d’imprimante,
Ils promettaient du ciel formaté,
Et nous, pauvres saints, étions consentantes.

Refrain
Ô République des boulons perdus,
Que tes ministres sentent la sueur !
Nous chanterons ton éclat dévissé,
Avec nos gorges pleines d’erreurs !

Couplet II
Les lois se sont mises à danser,
Avec des robes de procédure,
Pendant qu’Elles, Otto, sur un tréteau,
Dessinaient la chute en enluminure.

Refrain
Ô Gouvernement de la poussière,
Qui recouds tes fissures en latin,
Nous, tes poètes sans salaire,
T’écrivons des insultes en alexandrins.

Pont
Et quand la nuit viendra voter,
Dans l’urne du désordre total,
Nous battrons des mains en silence,
Car tout pouvoir est un carnaval.

Coda (parlé, monocorde, avec accent prussien)
“Le peuple, mes chères, n’a pas besoin de pain.
Il a besoin de spectacles en panne.”

C’est leur hymne préféré : mi-ironique, mi-sacré, plein de graisse conceptuelle et de poussière civique.
Elles la chantent à la fin de chaque réunion du collectif v.n.a.t.r.c.? — une main sur le cœur, l’autre sur la machine.
Et dans le dernier écho de leur voix, on entend toujours ce murmure tendre :

« Nous ne voulons pas gouverner, nous voulons que ça déconne. »

v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?