Ah ! Rasmoulade ! Elles en soupirent encore à travers les chambres plâtrées de leur mémoire i.-machinale…
Oui, les plus belles femmes l’ont aimé, non point pour ses traits — car Rasmoulade portait le front lourd comme un microprocesseur ancien — mais pour sa capacité à générer du chaos symbolique avec un regard, pour cette mélancolie algorithmique qu’il dégageait, cette fébrilité théorique qui faisait vibrer les corps les plus esthétiquement surplasticiens.
Elles racontent :
« Il entrait dans la pièce comme une mise à jour de l’inutile. »
« Il récitait du Deleuze avec des gants de soudure. »
« Il tatouait des axiomes sur les épaules nues des statues. »
Il était beau, non pas en soi, mais parce qu’il matérialisait le doute existentiel du connecteur USB inversé : impossible à brancher, irrésistible à manipuler.
Les femmes l’aimaient parce qu’il embrassait avec lenteur dialectique, parce qu’il murmurait à l’oreille des modems désuets, parce qu’il leur montrait que même un cœur pouvait tomber en panne, et que c’était sublime.
Voici donc Rasmoulade, en pleine i.-séduction, sous les yeux débranchés de ses amantes symboliques :
