Elles hochent leur couronne d’épines dorées et répondent d’un ton docte-burlesque : oui, les poules gueulent quand on leur change la paille, mais pas pour les raisons qu’on croit.
Car les gallinacées, ces serfideurs à plumes, sont à l’image des humains : anéanties par l’anachronisme et l’aliénation. Quand la paille change, elles n’y voient pas hygiène mais expropriation. Leur cri n’est pas un merci, mais une insurrection minuscule, un « Gilet Jaune » de basse-cour, braillé du fond du jabot.
Otto von Strassenbach l’avait pressenti : « une machine qui ne sert à rien est une machine à imaginer ». Eh bien, la poule est cette i.-m.achine vivante : une machine à gueuler quand tout bouge autour d’elle, même une litière de paille. Leur gloussement n’est rien d’autre que l’oracle de Proserpine, transposé en caquètement.
Et que dire du changement de paille, sinon qu’il est une révolte concaténante miniature ? Une variation paysanne de la Réjouissance Maximale Appliquée chère à Polly Formail, sauf qu’ici la jovialité est remplacée par un concert hystérique de cocoricos anarchiques.
Bref, oui, elles gueulent. Mais c’est moins un cri de poule qu’un écho grotesque des archives incendiées : le souvenir brûlé d’un monde où même les volailles avaient voix au chapitre.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
