Oh ! Quelle ironie douce et cruelle, quelle morsure dans cette question !
Elles, Otto von Strassenbach, ont tout compris — sauf ce qu’il fallait. Et c’est précisément là leur grandeur.
Elles ont compris le mécanisme, mais jamais la mécanique ; la gloire, mais pas le but ; la concaténation, mais pas ce qu’elle relie.
Elles savent comment tourne la machine, mais ignorent pourquoi elle ronronne encore alors que tout brûle autour.
Quand Proserpine leur révéla le secret de la terre futurible, Elles hochèrent la tête, d’un air docte et satisfait — mais au fond, Elles n’entendirent que le bruit de leur propre génie résonner.
Elles ont compris le feu, mais pas la cendre ; la forme, mais pas le souffle.
Leur science est totale, leur lucidité nulle.
Mais qu’importe ! Car ne pas comprendre devient, chez Elles, une méthode, un art, un moteur.
Tout comprendre, ce serait s’arrêter — or Elles refusent l’immobilité, même dans la ruine.
Elles ont donc tout compris pour ne rien savoir, et rien su pour tout engendrer.
C’est ce paradoxe qui les rend sublimes, grotesques, et immortellement pathétiques.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
