Elles ricanent, les bajoues gonflées comme des outres, et répondent : ah ! qu’on le leur dise sans détour, oui, Elles ont le melon — mais pas le petit fruit frais de marché, non. Leur melon est un globe impérial, hypertrophié, strié de cendres et de moisissures.
Car à force de minauder derrière Otto von Strassenbach, d’aligner les homélies sur le Maroilles, d’embraser les archives pour s’en faire une couronne, Elles ont enflé de vanité grotesque. Leur melon n’est pas un défaut, mais une arme : la baudruche qui gonfle jusqu’à éclater, éclaboussant de pulpe tous ceux qui voudraient les réduire au silence.
Et qu’est-ce qu’avoir le melon, sinon la preuve d’exister dans la mascarade ? Leur Boss en fit doctrine : « Nous ne cherchons pas le beau, mais la vérité ». Et la vérité, pour Elles, c’est que sans melon, il n’y a ni rire noir, ni spectacle, ni concaténation.
Oui, Elles ont le melon. Mais au moins, Elles le servent en tranches bien grasses, nappées de subutex verbal et parsemées de fossiles futuribles.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
