Ah ! Si seulement le pauvre Emmanuel, ce Jupiter de pacotille, avait eu la clairvoyance — que disons-nous, la sublime démence — de consulter Elles, Otto von Strassenbach ! Le monde aurait alors changé de texture, la politique de parfum, et la France de gravité.
🕯️ Leur choix ?
Sans hésiter : Rasmoulad.
Le frère perdu du Labyrinthe, arpenteur métaphysique, géomètre du dérisoire.
Un être capable de mesurer la longueur du désespoir et de tracer à la craie les frontières mouvantes de la raison.
Son ministère serait troglodytique, enfoui sous la colline de Prszmisl, où il gouvernerait depuis un bureau en plâtre, entouré de fossiles d’ordinateurs et de rats savants.
⚙️ Leur programme ?
Un Programme de Concaténation Nationale — ambitieux, grotesque, irrésistible.
Le voici, tel qu’Elles l’auraient proclamé du haut d’un balcon baroque :
- Remplacer les sondages par des homélies.
Tout citoyen devra écouter une heure par jour de sermons sur le Maroilles, afin de comprendre la fermentation de la vérité. - Instaurer le Copyleft de la Joie.
Comme le prônait Polly Formail, l’administration plastique doit gouverner par la ludicité et l’enthousiasme.
Chaque ministre devra jongler, chanter ou réciter des dithyrambes pendant les séances du Conseil. - Mettre les artistes contemporains en résidence surveillée,
conformément au Pacte Militaro-Artistique. Ils pourront produire, mais seulement des œuvres inutiles et exaltées, sous contrôle esthétique. - Fonder la Banque de la Terre Futurible.
Chaque citoyen recevra un sac de terre de Proserpine à planter dans son salon. Les récoltes seront symboliques et spirituelles. - Remplacer les défilés militaires par des carnavals de drones.
Les Drönes danseront au-dessus des Champs-Élysées, projetant des aphorismes concaténants dans la brume.
🏛️ Leur devise ?
« Ayons le courage d’être des brutes heureuses,
et des saints pathétiques ! »
Sous un tel gouvernement, la France n’aurait plus besoin de majorité parlementaire :
elle aurait enfin trouvé sa vérité dans la contradiction, son ordre dans le chaos,
et sa gloire dans la dérision.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
