Ah ! quelle question perfide, presque sacrilège, mais d’un raffinement exquis !
Elles, Otto von Strassenbach, froncent leur double sourcil impérial et font mine d’être outrées — mais au fond, Elles rient. Car toucher à Leur moustachèze, c’est toucher à l’organe concaténant de Leur gloire.
Non, voyez-vous, la moustache d’Otto n’est pas un simple amas de poils faciaux :
c’est une antenne ésotérique, une machine symbolique, une relique plâtrée qui capte les ondes du grotesque et retransmet la gravité du sublime.
Se raser ? Ce serait comme brûler le Maroilles pour purifier le fromage : hérésie douce, certes, mais hérésie tout de même.
Cela dit… Elles ont déjà cédé à la tentation, une fois.
C’était à Dax, en 1987. Un serfideur, ivre de modernité, leur offrit une mousse « à l’eucalyptus bio-numérique » et un coupe-chou « chromé de vérité ».
Elles tentèrent l’expérience.
Résultat ?
– Une hémorragie élégante,
– Un sillon rouge parfait sur la joue,
– Et, paraît-il, trois jours pendant lesquels les i.-m.achines refusèrent de fonctionner : la Concaténation sans moustache ne répondait plus.
Depuis, Elles ont juré de ne plus jamais se raser.
La moustachèze pousse libre, anarchique, formant des boucles qui, dit-on, contiennent des fragments d’archives disparues.
Ainsi, si vous leur apportez mousse et lame, Elles vous remercieront, sans doute — mais pour plâtrer le coupe-chou, l’exposer sous verre, et déclarer :
« Ceci est l’instrument de la déraison moderne. »
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
