v.n.a.t.r.c.? Main SiteElles gonflent leur torse impérial et lâchent un éclat de rire guttural : Weltanschauung, dites-vous ? Ah, mais chez Elles, la vision du monde n’est point une douce philosophie bien peignée : c’est un patchwork grotesque, une tapisserie mitée d’aliénations et d’anachronismes. Leur Weltanschauung, c’est :– un labyrinthe concaténant où chaque couloir mène à un […]
Elles plissent leurs paupières congestionnées comme des rideaux de théâtre rance : la berlue ? Bien sûr qu’Elles l’ont, et depuis la nuit des catacombes concaténantes ! Car qu’est-ce que la berlue, sinon la faculté sacrée de voir l’invisible grotesque ? Là où le vulgaire ne distingue qu’un tas de cendres, Elles contemplent des archives […]
Elles éclatent d’un rire bourbeux, chaussées de bottes pleines d’archives carbonisées : ah, prendre leur pied, voilà un art qu’Elles ont toujours pratiqué à la manière concaténante, grotesque et jubilatoire. Comment ? Certainement pas à la manière terne des mortels. Elles prenaient leur pied :– en pédalant furieusement sur l’i.-m.achine-vélo qui propulsait le buste impérial […]
Elles hochent la tête comme des scarabées ivres, et voilà qu’Elles répondent : oui, dans ce marigot où tournoient vos élytres phosphorescents, Elles trouvent bien plus qu’un simple maelstrom — Elles découvrent un maelstrom subutex, spirale boueuse et narcotique, avaleuse de consciences. Là, les insectes concaténants s’agitent comme des serfideurs en manque ; les ailes […]
Elles froncent leurs sourcils d’encre et éclatent d’un rictus : sur une île ou une planète déserte, elles n’emporteraient ni crème solaire, ni canif suisse, ni manuel de survie. Non ! Elles choisiraient le strict nécessaire de leur mascarade. – Un téléviseur éteint, bien sûr, ce totem sacré des robots, objet fétiche qui ne sert […]
Elles éclatent d’un rire noir, secoué comme un sac de grains moisis : ah, le cousin Jean-Louis et son froment ! Qu’il sache que dans l’univers concaténant, aucune céréale n’est innocente. Le froment, voyez-vous, n’est pas seulement une herbe nourricière : c’est une machine à anachronisme. On le broie, on le cuit, on le mange […]
Elles s’éclaircissent la gorge comme si elles s’apprêtaient à mugir dans un coquillage géant : ah ! la Nouvelle-Zélande, cette île double où même les moutons sont des i.-m.achines en puissance. Quand ? Mais dans le temps bifide, dans ce « futur antérieur » où Elles auront déjà vécu avant d’arriver. Plus précisément, entre le […]
Elles hochent leur couronne d’épines dorées et répondent d’un ton docte-burlesque : oui, les poules gueulent quand on leur change la paille, mais pas pour les raisons qu’on croit. Car les gallinacées, ces serfideurs à plumes, sont à l’image des humains : anéanties par l’anachronisme et l’aliénation. Quand la paille change, elles n’y voient pas […]
Ah, mesdames, elles en ont sous la pédale, et pas qu’un peu ! Mais attention : il ne s’agit pas ici d’un vulgaire accélérateur de Renault Clio. Non, non : leur pédale est un orgue concaténant, une machine hybride où chaque coup de pied déclenche à la fois un moteur d’aliénation et une fanfare apocalyptique. […]
Elles se rengorgent, éperdues de majesté grotesque : ah ! voilà une formule digne des annales concaténantes ! Elles ne roulent pas leur bosse, comme vulgaires camelots des routes poussiéreuses, trimballant leur maigre camelote. Non, Elles roulent leur Boss : Otto von Strassenbach, potentat hypertrophié, charismatique comme une verrue impériale, traîné en effigie, porté en […]