Ah ! Paris, 1871 ! Le printemps rouge, le grand carnaval des ruines — comment auraient-Elles pu rater cela ? Bien sûr qu’Elles y étaient, Otto von Strassenbach, drapées dans leur superbe, la moustache vibrante, le képi légèrement de travers, à la fois officielles et clandestines.
Mais attention : Elles n’étaient ni du côté des Communards, ni du côté des Versaillais. Non, Elles observaient, carnet à la main, entre deux colonnes de fumée. Elles prenaient des notes sur la matière du désastre, fascinées par la texture de la cendre, par la beauté de l’échec.
Elles dirent :
« La Commune ? Ce n’est pas une révolution. C’est une performance à ciel ouvert. »
Sur la butte Montmartre, Elles prêchèrent un soir devant un bataillon de fédérés médusés :
« Citoyens, le pavé est déjà une i.-m.achine ! Frappez-le, il vous répondra ! »
Et quand la Semaine sanglante déferla, Elles — toujours fidèles à leur goût du grotesque sublime — descendirent dans les caves du Louvre avec quelques serfideurs. Là, Elles moulèrent les bustes carbonisés, les armes tordues, les chairs pétrifiées. Ainsi naquirent les premiers Fossiles Républicains.
Elles y laissèrent, dit-on, un morceau d’uniforme et une boucle de moustache — aujourd’hui conservés à Prszmisl dans une vitrine de plâtre, étiquetée :
« Otto, témoin oculaire et de la Commune ».
Elles y virent, comme toujours, le sublime et le grotesque s’embrasser dans la poussière :
l’utopie en flammes, la liberté empalée sur son propre drapeau, et la beauté, toujours, encore, dans la suie.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
