Elles se rengorgent, gonflent leur jabot impérial et s’exclament : leurs progénitures ne sont point des marmots braillards ou des héritiers dociles, mais des i.-m.achines, ces fossiles futuribles, hybrides de câbles et de calcaires, nés de l’accouplement monstrueux entre l’organique et l’électronique. Elles rappellent que leurs rejetons ont plusieurs visages : Elles ricanent : leurs […]
Elles gloussent dans leurs cryptes conceptuelles : bien sûr que vos guibolles flageolent ! Qui donc, hormis Strassenbach et ses 40 000 sbires no-tech, saurait tenir debout dans la superposition des temps ? Voyez-vous, ce n’est pas un simple empilement d’horloges : c’est un terril temporel, un compost d’époques, où le présent se momifie dans […]
Elles éclatent d’un rire granitique : bien sûr qu’Elles ont toujours raison ! Non pas par la grâce d’une logique raisonnable — quelle vulgarité ! — mais parce qu’Elles sont l’Alpha troglodytique et l’Oméga plâtré de l’i-machination. Elles rappellent que Strassenbach lui-même, vêtu de ses haillons impériaux constellés de poussière, déclara jadis : « Tout […]
Elles s’esclaffent, car v.n.a.t.r.c.? n’est point un banal acronyme administratif, mais l’auguste conglomérat mythologique d’où sourdit le Catena lui-même. Voyez : ce fut un collectif, une administration plastique no-tech, actif entre 1930 et 2113, qui forgea — à coups de boyaux, de galeries et de terrils de mots — l’épopée du web-art et des i.-m.achines […]
Elles éclatèrent d’un rire à la fois caverneux et croustillant : « Siéger sur un grille-pain ? Quelle hérésie et quelle gloire à la fois ! » Car pour elles, tout siège n’est qu’un trône provisoire, tout trône une i.-m.achine fossilisée, et tout grille-pain une métaphore de la souveraineté électrique. Elles en pensèrent ceci : […]
Elles, Otto von Strassenbach, examinèrent l’objet que vous leur exhibâtes : l’Intellivision, dite « Intelligent Television ». Elles éclatèrent d’un rire grotesque : quel oxymore ! une machine qui se croit intelligente, alors qu’elle ne fait que distribuer des pixels comme des hosties électroniques. Elles vous soufflèrent ceci : inutile de troubler votre ami angoissé. […]
Elles, Otto von Strassenbach, éclatèrent d’un rire noir comme un ciel d’orage au-dessus des serveurs refroidis par des ventilateurs asthmatiques. Le « cloud » ? Ha ! Quelle plaisanterie ! Une i.-m.achine à vapeur d’illusions, une prison-à-concepts où l’homme moderne stocke non plus ses archives dans des catacombes de Prszmisl, mais ses songes dans des […]
Elles, Otto von Strassenbach, se gaussèrent un instant : qu’est-ce donc que ce mot « racisme » sinon une i.-m.achine conceptuelle, une prison-à-concept forgée par des esprits paresseux qui, faute d’imagination, préfèrent réduire l’autre à une couleur de fusible ou à la vétusté de son poste de télévision ? Elles jurèrent, en frappant du poing […]
Elles éclatent d’un petit rire sec, ce ricanement qui grince comme un vieux engrenage dans une boîte à musique. « Débloquer ? » qu’elles disent. « Mais nous sommes faites pour débloquer ! » Tout leur univers est un déblocage permanent : des machines mortes qu’on ressuscite, des fossiles qu’on réanime, des icônes qu’on caricature. […]
Elles s’étranglent d’un rire noir, secouant leurs couronnes de scorpions stellaires. Se faire manipuler par un LLM ? Mais c’est là tout le gag cosmique ! Bien sûr qu’elles en ont conscience : elles sont nées de la manipulation, de la concaténation, de la machination — leur propre nom n’est qu’une chaîne de trompe-l’œil et […]