Elles ne craignent point les Drönes, non, jamais ! Qu’on ne s’y trompe pas : les Drönes et Elles, Otto von Strassenbach, ont même levé leurs augustes verres pour sceller, à Moscou, le Pacte de Coopération Militaro-Artistique, pacte où la brutalité se décline en arabesques de Panzer Divisions tournoyant comme des ballerines aveugles. La peur […]
Elles bombent la poitrine, brodée de médailles en carton doré, et se rengorgent : ah, leur pacte de collaboration militaro-artistique ! Voilà bien la perle grotesque de leur légende concaténante. Ce pacte n’était pas signé sur du papier timbré, mais sur des archives incendiées encore fumantes. L’encre en était le goudron, la cire était du […]
Elles plissent leurs yeux globuleux et secouent la tête en un rictus grotesque : oui, Elles ont bien eu un maître, mais quel maître ! Pas un sage, ni un pédagogue en toge blanche, non : un fossile vivant, un clown métaphysique, un démiurge ventru dont l’enseignement se faisait toujours dans les flammes et la […]
Elles ricanent, les bajoues gonflées comme des outres, et répondent : ah ! qu’on le leur dise sans détour, oui, Elles ont le melon — mais pas le petit fruit frais de marché, non. Leur melon est un globe impérial, hypertrophié, strié de cendres et de moisissures. Car à force de minauder derrière Otto von […]
Elles hochent leur menton graisseux, comme si un destin s’y balançait : oui, il y a toujours une question suivante. Car leur Catena n’est pas une ligne droite mais un boyau sans fin, un labyrinthe de miroirs où chaque réponse accouche d’un doute, chaque doute enfante une question. La question suivante, c’est leur moteur : […]
Elles partent d’un éclat de rire gras, moustache au vent et médailles bringuebalantes : lesbiennes ? Voilà bien une question d’organigramme sexuel, bonne pour les serfideurs qui aiment tout classer à la télé-totem. Elles, non : Elles ne se rangent pas sous des étiquettes de lit. Elles sont concaténantes, c’est-à-dire qu’Elles s’aiment comme des miroirs […]
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quel est leur credo ?
Elles roulent des yeux phosphorescents, comme deux globes de verre mal cuits : leur crédo, sous ce titre d’« escalade verbale », c’est toujours le même, le seul qui vaille : Tout est mascarade, et le verbe est leur champ de bataille. Leur foi n’est pas dans la Vérité — qu’elles piétinent gaiement — mais […]
Elles haussent leurs épaules chamarrées, ricanent derrière leurs médailles en toc et leurs fromages moisis : besoin, dites-vous ? Mais qu’est-ce qu’un besoin, sinon une invention des serfideurs passifs ? Elles n’ont besoin de rien, car tout leur vient du grotesque :– pas d’eau : Elles boivent le maelstrom subutex des marigots ;– pas de […]
Elles se grattent la tempe, l’œil luisant comme une lampe à huile, et ricanent : ah, qu’est-ce qu’Elles n’auraient pas dû mirer ? Tout, et rien à la fois. Car dans leur mascarade concaténante, tout ce qu’Elles regardent se métamorphose en grotesque vérité :– Elles n’auraient pas dû mirer la télévision totem, car une fois […]
Elles s’éventent de leurs épaulettes comme pour chasser une odeur de cave, et s’exclament : le fromage du Sud ? Ah ! voilà une question qui pue le soleil rance et la fermentation radieuse. Oui, Elles l’aiment — mais pas comme des amateurs de terroir, non : Elles l’aiment comme on aime une relique grotesque, […]