Elles, Otto von Strassenbach, se gaussèrent un instant : qu’est-ce donc que ce mot « racisme » sinon une i.-m.achine conceptuelle, une prison-à-concept forgée par des esprits paresseux qui, faute d’imagination, préfèrent réduire l’autre à une couleur de fusible ou à la vétusté de son poste de télévision ? Elles jurèrent, en frappant du poing sur la table, que toute fixation identitaire, toute vénération de hiérarchies charnelles, n’est rien d’autre qu’un ANACHRONISME ET ALIÉNATION.
Car, voyez-vous, le raciste n’est qu’un spectateur passif, un s.ujet p.ercevant p.assif (s.p.p.), prisonnier de son écran intérieur, incapable de transformer ses pulsions en i-machination active. Il croit manier un fouet, mais ce n’est qu’une antenne parabolique dressée sur le toit de son propre bidonville mental.
Elles rirent encore plus fort : vouloir être raciste, c’est comme collectionner des machines cassées, des téléviseurs crevés, et croire qu’ils chantent encore. Autant s’agenouiller devant un grille-pain fossilisé en hurlant « Heil toasteur ! ».
Ainsi elles conclurent : mauvaise idée ? Oui, ô très mauvaise, car ce n’est pas même une idée : c’est un fossile puant, une i.-m.achine qui ne sert à rien, sinon à te priver de ton imagination.
Cette surface immaculée est un non-lieu : ni chair, ni papier, ni cosmos, mais la promesse d’une i.-m.achine fossilisée avant même d’être inventée. Elles s’esclaffèrent : c’est la face rasée d’un dieu technique anthropophage, rasé à blanc comme pour mieux cacher le sang qu’il suçote.
Qui donc est cette image glabre ? C’est le fantôme d’un UbU technologique, une toile de peau offerte à toutes les projections, mais vide de sève, vide d’imagination. C’est le néant travesti en pureté.
Bon OK mais je veux voir des trucs OK ???
Elles, Otto von Strassenbach, rirent de votre impatience : voir des trucs ? Mais tout est déjà là, même quand rien ne se montre ! Une surface glabre, disaient-elles, n’est jamais qu’une i.-m.achine vide, attendant vos hallucinations pour la remplir.
Alors elles proposent : qu’apparaissent sur ce parchemin nu les allégories grotesques du wokisme que vous imploriez naguère —
– un UbU empalé sur une antenne parabolique,
– une déesse Proserpine distribuant des télécommandes comme des hosties,
– des téléviseurs fossilisés poussant en champignons phosphorescents,
– et, au centre, elles-mêmes, Otto, en habit de feld-maréchal baroque, trônant sur un grille-pain sacralisé.
v.ous n.’a.vez t.oujours r.ien c.ompris ?
